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回老家奔丧，发现厅堂摆着的棺材是空的。
我爹的遗像在对我笑，手里的烟杆却是我爷爷的。
守夜那晚，我听见棺材里有挠木板的声音，还有我爹喊我小名，让我“进去陪他”。
我吓疯了，想逃，却发现自己早在七天前就躺进了棺材。
而白天那个四处张罗丧事的“我”，正隔着棺盖缝隙对我笑。
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火车轮子碾过铁轨的哐当声，一下，又一下，沉闷地敲打着陈放的太阳穴。窗外飞掠的景色，从城市边缘的灰败厂房，渐渐变成大片大片收割后裸露着稻茬的田野，最后是连绵起伏、在暮色中显出黛青色的丘陵。老家越来越近了。
手机屏幕暗下去，最后一条信息是堂哥发的：“三叔走了，突然。你快点回来。”
爹死了。那个沉默得像块老石头、脾气倔得十头牛拉不回的爹，突然就没了。陈放心里堵着一团乱麻，谈不上多剧烈的悲痛，更多是一种空落落的茫然，和一丝被这突如其来的死讯拽离正常轨道的烦躁。他快十年没回去了。自从那年因为工作选择跟爹大吵一架，摔门而出后，他们就再没说过话。娘去得早，家里就爹一个，这些年，连电话都极少。
天擦黑时，三轮蹦蹦车把他扔在村口。村路还是记忆里那样坑洼，空气里弥漫着柴火、粪肥和湿泥土混合的熟悉气味。老宅门口已经挂起了惨白的灯笼，灯光在晚风里摇曳，照着门楣上褪色的挽联。进进出出的人影幢幢，低声的交谈和偶尔响起的啜泣，汇成一片嗡嗡的背景音。
堂哥迎出来，眼圈红着，拍了拍他肩膀：“来了就好，进去吧。”
灵堂设在老宅的正厅。香烛的气味浓得呛人，混杂着一股陈年房屋的霉味。正对门，一张黑漆八仙桌上，爹的遗像摆在那里。照片是很多年前拍的，爹板着脸，眼神木然地看着前方。陈放只看了一眼，就挪开了目光。视线落在遗像下方——
一口棺材。
厚重的、刷着暗红色漆的棺材，停放在两条长凳上。棺材头朝着门外，盖着棺盖，前面摆着供品和长明灯。一切都符合乡下丧事的规矩。
但陈放总觉得哪里不对劲。那棺材……太新了。漆色在烛光下反着一种过于饱满的光，像是刚刷上去不久。而且，尺寸似乎也有点……过于宽大？记忆里乡下老人的棺材，似乎没这么大。
他走上前，按照规矩，跪下磕了三个头。起身时，目光不由自主地又落回爹的遗像上。
这一看，他后背的汗毛倏地立了起来。
照片里的爹，嘴角的弧度……好像变了？不再是那种刻板的平直，而是微微向上弯着，形成一个极其模糊、却又无法忽视的……笑容？那笑容说不出的怪异，僵硬，又透着点说不清的意味。更让他头皮发麻的是，爹手里握着一根熟悉的黄铜烟杆——那是爷爷的遗物，爷爷去世后，爹一直收着，但从不用。爹自己用的是竹烟杆。
照片里的爹，怎么会拿着爷爷的烟杆在笑？
陈放用力眨了眨眼，再定睛看去。遗像上的爹，又恢复了那副面无表情的木板脸，手里也空空如也，哪有什么烟杆。
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